Le dernier roman de Claudio Piersanti raconte l'histoire d'Enrico Metz, avocat de renom qui, à un moment donné, voit s'écrouler le pouvoir et les affaires qu'il partageait avec un homme ingénieux, Marani, englouti dans un naufrage financier “destiné à être cité durant des décennies dans les manuels d'économie du monde entier”. Cherchant le calme après la tempête, Metz quitte Milan pour se réinstaller dans sa ville natale. Il ne s'agit pas, pour lui, de retrouver ses concitoyens, “même si les regarder l'amusait beaucoup”, mais de “retrouver les vieux remparts, l'odeur de l'air, les puissantes poutres de chêne qui soutenaient le portique du marché, (...) les ciels gris et rose plus vastes que tous les autres ciels qu'il connaissait”. Metz entame alors une métamorphose paisible, servie par la prose méticuleuse, sobre, silencieuse, de Piersanti. A mesure que le temps qui lui reste se rétrécit, Metz sélectionne, trie : il refuse de participer à la vie politique locale, suscitant les rancœurs et les jalousies des notables de la petite ville (“Ici, tout doit être petit : petite ville, petite bourgeoisie, petite industrie...”). Il accorde plus de temps à sa nouvelle secrétaire, puis à sa femme qui vient le rejoindre, et à ses enfants ; il médite sur l'exemple d'un voisin, le vieux Diodato, qui passe ses journées à couper les branches, puis les réduit en morceaux et les transforme en engrais. A la manière d'un Oblomov, il “entre en clandestinité” et, contre la vie qui presse de toutes parts, choisit le détachement, l'honnête dissimulation, la lenteur. Il passera la fin de son existence à jouer aux cartes, à cultiver des fleurs, à parler en rêve à la jeune Eléonora, qui part à Milan au devant de la vie, alors que Metz suit la voie inverse... Au fond, peut-être Metz est-il rentré pour retrouver une perception exacte du temps biologique et, qui sait, mourir en paix ?
Après Luisa et le Silence (1997, prix Viareggio) et Le Pendu (2000), Claudio Piersanti nous livre son roman le plus achevé. Dans Luisa et le Silence, il suivait le parcours d'une femme, dans ses derniers mois de vie ; dans Le Pendu, il mettait en scène, de manière métaphorique et parfois grinçante, une Italie prise au piège, entre mensonge et décomposition. Ici, il dépeint une province grise où règnent les petites ambitions et les querelles de clocher ; il fait vivre sans les caricaturer, chose qu'aucun romancier n'a faite avant lui, les années-Tangentopoli et les puissants de la finance (“Les entreprises sont pleines de violences et d'humiliations. Elles l'avaient pressé comme un citron toute sa vie, et à son tour, il avait pressé les autres comme des citrons”) et évoque, à travers la figure imposante de Marani, qui finira par se suicider, un personnage à la Raul Gardini.
Si l'on simplifiait, on pourrait dire de ce livre qu'il nous raconte l'histoire d'un homme génial qui a d'abord su gagner, puis qui a su perdre. “Je raconte une libération et une découverte, banale, si l'on veut : toute une existence peut s'exprimer dans un monde minuscule” dit Piersanti.
Un livre d'une rare profondeur, portrait d'un homme et d'une époque, sans moralisme ni concession, servi par une écriture dépouillée, essentielle.

Il a obtenu les prix Campiello 2006, Napoli 2006, Alassio 100 libri 2006 et Frontino-Montefeltre 2006.